Parece que la verdad
existe solo para esconderla.
Se permite solo adorarla,
no usarla, no proponerla,
no hablarla.
Pelear en su nombre,
no por ella.

Parece que se acepta mas
como un mito, como una leyenda
de tiempos mejores.
No ya como algo que existe
en nuestras venas.

Bendito el hombre de palabra,
aquel que moría por ella.

Parece que la verdad es otra
que los actos consecuentes.
Yo solo conozco una,
aquella que no se replantea
cuando acecha la muerte.
Creemelo,
yo no soy un hombre extraño
que se empeña a hacerte daño
como el Dios que no llego.
Mas todo lo contrario,
sueño ser un libro abierto,
desenredar mi gran glosario
y combatir el mundo diario
con afán de ser mejor.

Y como no
dudar de este acertijo,
y como no,
si soy un ramo de caprichos
que a la cabeza un laberinto
separo del corazón.

Mas cree lo que sientes,
sin pensar fue una locura,
encargar de modo ciego
a un ladrón la cerradura.
Y mírame de frente,
vomitando las entrañas.
Si crees en mi plan infalible
¿no será el vacío
lo que extrañas?
Y como no,
dudar de lo que digo.
Y como no
dejar el miedo vivo,
si soy del néctar la manzana
y de la rabia
un suspiro.

Y creemelo,
yo no soy un hombre sabio,
que sabe no hacer daño
cuando el corazón
fue lo que abrió.