¡Noooo! Grité, ¡no bajaros, me bajo yo!, ¡Yo espero otro bussssss!
...pero el bus arrancó y con ese tirón me senté como pude en ese mal oliente asiento, cuando por fin me acomodé, ya estaba Mohamed sentado a mi lado, sonriente y placidamente ubicado.
—no me gusta como tratáis a los niños en este país, exclamé
y Mohamed cargado de maletas contestó:
—No jai, perdone, tal vez esa sea la imagen que proyecta su país del nuestro, para sentiros más civilizados, esos dos chicos son los hijos del conductor que en vez de estar en casa con los video-juegos, acompañan a su padre cuando hay sitio en el colectivo y desde muy temprana edad van asimilando lo que es la vida, desde la vida misma y no desde un simulador, cuando tengan catorce años se independizaran y tendrán su propia vida.


Tánger ya quedaba a nuestras espaldas y por estrechas carreteras corría un precipitado bus que se cruzaba con otros y no se como coño no chocábamos con ellos.
Una especie de supuesta cortina mal oliente, ¡que raro! me golpeaba en la cara, pero no había donde carajo amarrarla y la ventana no había forma humana de cerrarla, Mohamed me miraba y me sonreía.
Revoloteaban todas las cortinas del bus que corría cuesta abajo con el griterío de los viajantes que tan tranquilos discutían unos con otros y amenizados con una radio que sonaba fuerte hasta formar una mezcla con el a veces claxon que usaba el conductor para advertir su presencia en curvas cerradas. Mi espalda sudaba y mi frente y Mohamed me regalaba una sonrisa de “tranquilo jai, relájate”.

—¿queda mucho para llegar al Larache? Pregunté
—jejeje, ¡estos roumis! Murmuró Mohamed en voz baja
—¿qué es un roumi? Dije
—roumi es como nosotros llamamos a los occidentales. Se puede usar en tono despectivo, como vosotros decís “gitanos” pero yo no lo usé de esa forma señor. Solo que vuestras prisas os caracterizan
—Ya veo que conoces bien a los roumis.
—Claro, vivo en una ciudad casi fronteriza y me dedico al turismo, hablo mi idioma, más francés y español, aunque solo sé escribir el mío; en vuestro país yo sería una especie de burro de carga y guía turista.
—jeje, eres simpático Mohamed.
—claro señor, soy un buen profesional.

No se como lo hizo ese joven, pero me trasmitió la tranquilidad que necesitaba para relajarme en el viaje y observaba como casi todo el trayecto pasábamos por entre montañas y arriba y abajo y acelerones y frenadas y mis comentarios jocosos:

—Mohamed, en mi país a esto se le llama “montaña rusa” o al perfil psicológico de un ciclotímico. Pero después de esto creo que se debería llamar “Montaña marroquí”.
—Si, Jai, ya veo que en vuestro país llamáis a las cosas de cualquier manera. Marrueco es un país montañoso casi en su totalidad, no tiene grandes montañas, apenas pasamos de los mil metros, pero todo es muy montañoso muy parecido a Andalucía............ no estamos tan lejos, Jai.

Ya caía el sol por las montañas lejanas y al fondo se divisa una ciudad, supongo que Larache, dice que sí mi guía y ya esto tal vez sea menos metrópoli como Tánger y sea más autóctona.

Me encontraba muy cansado y le dije a Mohamed que buscara un hotel para pasar la noche y salir por la mañana temprano para nuestro próximo destino, Rabat. Mientras él hacía las gestiones yo paseaba por las calles estrechas y blancas de la ciudad, piedras y cal, esto es el casco antiguo de la ciudad algo diferente a los extrarradios que son de construcciones más recientes y más modernas aunque conservan la estructura arquitectónica del entorno.
Me hace señas Mohamed desde lejos y me dice que ya encontró un lugar para dormir.

¡Me cago en la puta madre que parió a Mustafá IV! ¿cómo vamos a dormir en este sitio, carajo? Aquí huele a fregona vieja de establo.....

—Venga, jai, solo es una noche, no encontraremos nada mucho mejor por acá, acá los hoteles de tantas estrellas son pocos y están reservados por agencias de viaje, nos arriesgamos a no encontrar nada, y tus maletas pesan mucho; mañana partiremos y no hay tiempo para buscar otro albergue, descansemos.

Creo que con mi expresión explique suficientemente el lugar y puede que este relato caiga en manos de niños o de alguien que haya recién comido, por lo que solo diré que cuando destapé la cama, olía a meada de dromedario recién levantado de una resaca de agua de oasis.
Fui a protestar a la dirección del hotel, pero cuando bajaba por los últimos peldaños de la escalera, vi como a un joven que trabaja de camarero se le caía un paquete al suelo de entre los muchos que llevaba y como el supuesto encargado le daba una patada en el trasero, mientras este se inclinaba para recogerlo.

—Bah, tiene razón Mohamed, es solo una noche.

Saumell, 27/05/2003 (Continuaré)

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