Un milagro sería, pese a todo, sentarse en una habitación cerrada, cerrada a este forzoso mundo, ¿a qué otra cosa?, abrir la ventana al sol, temporal y milagroso de este futuro y otoñal noviembre de 2.003. Escuchar la perezosa matemática de la política, tan imposible su equilibrio, tan extraño su sosiego que viene de tantos siglos, esa habilidad musical que escuchamos sin saber qué es lo que oían, cómo oían, aquellos para quienes fue escrita esta sonadora maestría.
El milagro son los versos, concisos como un vidrio roto, y tan hermosos, escritos en todos los idiomas para no eximir a los lectores del esfuerzo de su lectura.
El milagro es que un verso de acumulación sobrehumana baste de forma infinita para que, soportar el insoportable mundo, haya valido la pena.
No. El milagro no es el mundo. No lo son los cansinos hombres que lo pueblan, áridos y previsibles.
El milagro está en las extrañas uniones soldadas entre humanos- muy pocos – y cosas; cosas que se cruzan con palabras, con ojos; cosas cuyo roce imprevisto con palabras, ojos, pueden surgir las chispas que rescatan lo imposible, lo más sagrado, el amor....
No. No es milagro el mundo.... ¿El mundo?, solo hay que mirarlo, muertes, guerras, terrorismo, malos tratos, inhumanidades, dolor, tristeza... un poema de horrorosos versos sin prosa y con rima, y repetidas imágenes noticieras y cegadoras, ovacionadas por devotos de homicida creencia, que quieren más y más; más secuestros, más robos, más torturas, más desapariciones, más asesinatos....
Para los “humanos” nada hay más placentero que la crueldad.
¿El mundo?. Un perpetuo progreso de lo malo hacia lo monstruoso, del homicidio al genocidio, de la estupidez a la locura.... Recaigo, véase las noticias del día...
¿El mundo?. Esta cosa que sólo el milagro pocas veces salva....
(Gallocluecoconwebos) con un sincero cariño para todos los que me aguantan...... :)
JSR.
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